Sobre o Cansaço

desacostumado com o sim nas coisas. absolutamente desacostumado.

nem faz tanto tempo, tão eficiente, mesmo nos problemas.
eficiente na sabotagem, mas eficiente, mesmo assim.
agora, perguntas muito antigas rejeitaram suas respostas-irmãs.

a vida avança.
- não, você não entendeu. ela avança.

e a procura prossegue, incompleto, sem achar, realmente, o que eu quero.
mas questiono.
o primeiro passo para onde?
- não sei. eu não sei.
viver numa seqüência inescapável de coragem e fuga.
pelo menos para mim.

essa vida inescapável se entranhou. talvez tenha alcançado um acúmulo alto o suficiente para me fazer ver um novo pedaço dos espaços externos. talvez tenha me repetido demais.

visão quase real.
- o passado como uma parte de mim que teve sua alimentação cortada, mumificando, resistindo como meu testemunho morto. uma gigantesca massa de lodo cinza, vitrificada pelo calor.

será que será sempre assim?
será que a existência é isso, a vida é isso, as promessas são essas e o momento da paga já passou?
esse é o prêmio para quem sobreviveu?

cansaço terrível e imperioso.

28 anos e é nisso em que chegamos
- obrigado! obrigado por me permitir iluminar através de processos de perdão!

pro inferno
todos pro inferno
comigo na frente da procissão

Sobre Chão

me falta alguma coisa
(alguma coisa que abunda nos outros)
a esperança fácil, esse flanar pela vida, a crença no último respiro de ar quente que impede o chão.

meu chão sempre foi muito próximo
(e duro)
(e inevitável)

ocupando o que me falta, feliz na oposição ao vácuo, feliz num propósito simples, feliz aonde eu não sou, esse chão é meu companheiro constante na esperança.

mas meu chão nunca chegou, apesar da vivência permanente do impacto, dos dentes partidos e do rosto em polpa.
meu chão nunca chegou, e parte de mim segue presa, esperando a dor.